Зима...

Вот она. Настоящая. Зима, которая зима — а не то серое мокрое недоразумение, которое последние годы выдавали за неё. Снега навалило столько, что дворы превратились в сугробы с тропинками, воздух сухой, морозный, и под ногами тот самый скрип. Кто знает — тот знает. Этот звук ни с чем не спутаешь, он бывает только когда по-настоящему холодно.

Сегодня решились на футбол. Минус пятнадцать — казалось бы, безумие. Поляна, правда, с подогревом, так что снега на ней нет. Но подогрев в такой мороз не справляется до конца — лёд и наледь остаются, местами скользко, покрытие непредсказуемое. Но когда начинаешь бегать, всё это перестаёт замечаться. Мяч летит чуть иначе, дыхание паром — и от этого почему-то весело. Не комфортно, нет. Именно весело, по-детски, когда не думаешь про погоду, а просто играешь.

А после футбола — коньячок. И вот он прям лёг. Не как обычно, а как-то по-особенному, когда ты замёрзший, разгорячённый, уставший, и тепло разливается изнутри в ответ на холод снаружи. Зимний коньяк — это отдельный жанр.

Хорошо, когда зима есть. Когда она не притворяется осенью и не пытается быть весной раньше времени. В настоящей зиме есть какой-то шарм — она заставляет ценить тепло, движение, горячее, компанию. Всё то, что летом воспринимаешь как данность, зимой становится маленькой радостью. Может, за это её и любишь.